Кто дерзнет сказать, что солнце лживо?
- Что-то ты сегодня в каком-то гордо-грустно-одиноком состоянии.

Не понимаю. Не вижу смысла в обсуждении этих безобразий. Что в России в целом, что конкретно в нашей школе. С последней всё и так понятно и противно даже думать о ней, как о чём-то большем, чем просто "первая ступенька жизни". А вот свою страну я, как ни странно, люблю, несмотря на все её недостатки и бесконечную критику глупцов. Люблю свою родину, понимаете? И сейчас я отлично осознаю, что не променял бы её ни на что иное. Даже на Венецию, Токио или Лондон. Просто потому, что это моя отчизна. Да и что уж там лукавить: раньше лучше никогда не было, просто люди под давлением нынешних проблем забыли, как тогда было хреново, и теперь вспоминают только хорошее. Это нормально. Так и должно быть. Только чуточку обидно за свою страну. Не политики и не заграница нас губит. Мы не надеемся, не любим и не верим в свою родину, а без надежды, веры и любви собственного народа даже огромная богатейшая, по сути, держава способна погибнуть во мгновение ока.

Мне иногда кажется, что бог не откликается потому, что мы в него не верим или верим, но только тогда, когда нам это выгодно. Выходит, не он нас бросил, а мы его. И он просто умер от выедающей пустоты внутри, бескрайнего могущества, обглодавшего белоснежные кости сопереживания, от осознания собственной ненужности этому миру, в котором и без того было предостаточно своих заморочек. Как забытый родными некогда богатый и влиятельный старичок, к которому внуки приходят теперь только ради еды, денег и славы. Можете ли вы представить себе его чувства? Любимые дети используют тебя и выбрасывают, как только снова встают на ноги. Какой бы отец такое выдержал? Наверное, он просто не смог пережить такого предательства и встретил конец в полной изоляции от некогда таких родных, ближних, на своих необъятных пустых безликих перинах-облаках. Брошенный и потерянный в своей же доброте. За свою же бескорыстную заботу и любовь он оставлен всеми на произвол судьбы. Подумать только: даже бог смертен, когда в него некому верить... Его никто не похоронил, никто над ним не плакал, никто его не поминал. Смерть без свидетелей, тихая и незаметная, как будто никогда и не существовало нашего отца. И теперь заблудшие души умерших приходят на идеально одинокие небеса, разочаровываются в своих застоявшихся понятиях о "Рае" и уходят прочь, скитаться по земле, не положив и цветка на заросшую облаками широкую отцовскую грудь.

Надеюсь, когда-нибудь хоть один человек придёт к тебе на "могилу", бог, и своими искренними слезами ребёнка, скорбящего по любимому отцу, оживит твоё необъятное доброе сердце, вновь воссоздав его из нежно-алых облаков и навсегда излечив его от черноты грозовых туч. А, пока что, покойся с миром. Аминь.

Когда-нибудь мы всё равно все умрём, а до тех пор - живи, дурак.

@темы: дотянуться до вас бы руками, из хрустальных огней небеса